Solitária igual a ele
O poeta solitário volta pra casa de conversa com a lua
Pois assim o tempo passa mas rapido
O poeta solitário deixa tudo de lado
E segui em frente subindo o penhasco
Frio e triste...
Igualmente, solitário.
Suas mãos já não fazem reclame de frio
E muito menos das correntes
Suas pernas já se movem por mover
Sem ter destino a adentrar
Seus olhos pouco vêem
Nada alem do necessario
Nada alem dos burracos
Que o poeta solitario tenta acertar.
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